Cuando la respiración se vuelve más pesada, los dedos de los pies se contraen y siento ese pequeño dolor como quien no ha podido mover un músculo de sus piernas durante los últimos 15 años; es en ese momento cuando lo primero que hacen mis dedos, de las manos, es deslizarse en el teclado roñoso, lleno de pelos, migas de pan y polvo de madera, y comenzar a escribir.
Mi eros y mi thanatos están despiertos, acaban de despertar a esos 5 ó 10 minutos de angustia que han aparcado cada tanto, unas veces por año, donde la única manera de resolverme es a través de la catarsis intelectual. Así es como llamo a tratar de ordenar de una forma in/coherente los flechazos de contenido de mis pensamientos.
¿Qué es hoy?
Simple, es 5 de septiembre y facebook perdió un sentido.
Es 5 de septiembre y mi bandeja de entrada está vacía.
Es 5 de septiembre y hace 12 años que pasó algo importante.
Es 5 de septiembre y sigo amando a mi familia.
Es 5 de septiembre... y recuento.
No pasó nada... compré un par de cosas innecesarias. Caminé un momento bajo el sol en esa plaza donde los jóvenes se estacionan a contar sus destrezas y merodear unas chicas que tontamente sonríen..., como si de un golpe se fueran a convertir en mayores de edad. ¿Cuál es el apuro por crecer? POR FAVOR!!
Hoy fue un 'así de desorganizado'.
Sigo creyendo en lo que creo: ¡Bien! (por mí).
Estoy ad portas de convertirme en un desocupado: ¡Bien!
Mis pies siguen doliendo, uno sobre el otro. Mi polera está más verde que nunca. Y lo simple e ignorante de este mundo sigue siendo simple e ignorante.
mr. Brook
