Columnoide

No tengo razones para escribir, no al menos de esas razones superficiales que se pueden graficar o explicar. Seguramente esta posición soberbia me lle

va a minusvalorar las razones de cualquiera para escribir.

Yo no escribo. Yo dejo que los dedos cubran las teclas necesarias para esculpir lo que las sensaciones y sentimientos quieren decir desde mi. Mis emociones y mis sentimientos.

Estoy atorado, y me da pena... Las cosas no cambian y cuando digo que no cambian me refiero a la estaticidad de todos los sistemas en que me/nos muevo/movemos.

Un sueño, alguna vez, fue ser escritor, fue ser poeta... quizá.

Ya no es sueño.

Mientras, escucho una discusión... dos amigos pelean, no.. discuten he dicho. Quieren solucionarlo pero no dejan de comentarlo. Cuando uno grita las cosas no se solucionan,sino que se tensan. Aquí cuando grito gano, cuando me gritan ganan.

Es posible no gritar. Mi madre no gritaba cuando me hacía dormir en sus brazos.

Se me desordenan, todas/todos... eso que tengo dentro.

Por eso me callo ahora.

mr Brook.