Ahora que terminé una parte...

No me cuesta comenzar a escribir cuando traigo a la mente el momento exacto donde la etapa universitaria se termina, se ha terminado, terminó. Soy psicólogo.
Han habido momentos emocionantes en mi vida, y los que recuerdo ahora me trasladan a aquellos instantes donde desde mi 'dentror' sentí que había logrado 'algo.
Agradecer, agradeciendo, agradecido, agradado, agrandado, agredido, agroenterizamodaco... Claramente me siento, o siento correr sangre rápidamente por todo mi cuerpo y al concentrarme me doy cuenta de que sigo siendo yo, más grande, más chico, más inteligente, más gente, igual... sigo siendo el mismo (claramente 2).
Los que me acompañan tienen en común su intenso y gigante mundo interior, y he tenido el privilegio de conocer lo claro y oscuro. Esos/ellos mismos son los que me han acompañado durante años.
Familia, amigos, conocidos, más ellos, más nosotros, y Dios. (CLARAMENTE 3).
Un poquito de menta, un poquito de llanten, un poquito de campo y de Rucapangui (que todavía no sucede).
Los 50's, los 60's, 70's, 80's, 90's y los de ahora se hacen presente en un momento donde es bueno recordar lo de antes y llegar a hoy. Hacer ese camino mental contándoselo a las personas que escuchan... bueno, que me escuchan. Si, tengo amigos ¿viste?
Estoy contento. Que dure.

Mr. Brook

Enojado/Bloqueado.

Pasa que un día viene la hiperventilación, el tiempo para postear cosas en facebook una tras otra, el tiempo donde se hace la tarea programada, los planes se cancelan, emergen los emergentes, se sigue queriendo y además se está enojado con el mar en que se navega. Se escucha a la niña con la cabeza rapada, se leen los traumas de abusadores y abusados, se recuerda lo bonito, se turnian los ojos, se refriega la frente contra los pelos de escobillón mezclados con mostaza y una salsa verde que se parecía al olor de las coliflores que mi abuela hacía cuando tenía 5 años y medio, si... en esa edad cuando los niños jugaban a saltar la cuerda y a esconderse mientras otros contaban del 1 al 20. Pasa que un día el día pasó.

mr. Brook

Tensiono

Cuando la respiración se vuelve más pesada, los dedos de los pies se contraen y siento ese pequeño dolor como quien no ha podido mover un músculo de sus piernas durante los últimos 15 años; es en ese momento cuando lo primero que hacen mis dedos, de las manos, es deslizarse en el teclado roñoso, lleno de pelos, migas de pan y polvo de madera, y comenzar a escribir.
Mi eros y mi thanatos están despiertos, acaban de despertar a esos 5 ó 10 minutos de angustia que han aparcado cada tanto, unas veces por año, donde la única manera de resolverme es a través de la catarsis intelectual. Así es como llamo a tratar de ordenar de una forma in/coherente los flechazos de contenido de mis pensamientos.
¿Qué es hoy?
Simple, es 5 de septiembre y facebook perdió un sentido.
Es 5 de septiembre y mi bandeja de entrada está vacía.
Es 5 de septiembre y hace 12 años que pasó algo importante.
Es 5 de septiembre y sigo amando a mi familia.
Es 5 de septiembre... y recuento.
No pasó nada... compré un par de cosas innecesarias. Caminé un momento bajo el sol en esa plaza donde los jóvenes se estacionan a contar sus destrezas y merodear unas chicas que tontamente sonríen..., como si de un golpe se fueran a convertir en mayores de edad. ¿Cuál es el apuro por crecer? POR FAVOR!!
Hoy fue un 'así de desorganizado'.
Sigo creyendo en lo que creo: ¡Bien! (por mí).
Estoy ad portas de convertirme en un desocupado: ¡Bien!
Mis pies siguen doliendo, uno sobre el otro. Mi polera está más verde que nunca. Y lo simple e ignorante de este mundo sigue siendo simple e ignorante. 

mr. Brook

Ya!

¿Qué es lo que encierra esta pérdida de sentido?

El aire toma un sabor a tierra seca.

Mi piel se arruga.

No me quedan colores.

Bebo un poco de agua.

Sabe a agua.

He perdido los colores.

No he perdido la fe.

Es un estado triste, amargo, sereno, quieto.

Eso por fuera.

Por dentro, amargo, quieto, sereno.

Hay luces, claro que las hay.

No son mías ¿o sí?

Silbido apacible, es un encuentro.

Rojos, amarillos y verdes.

Naranjos, azules y rosados.

Líquido, huellas, palabras.

Enumerando mis esperanzas contemplo los días.

Dolor sobre mi nariz.

Mis ojos miran a todas partes, y contemplo los días.

El cuchillo desglosa neuronas,

mi cuchillo y mis neuronas.

Rojos, amarillos y verdes.

Naranjos, azules y rosados.

mr. Brook